Crónicas de uma gravata * The secrets my tie tells me

Merecias

2012-01-24T21:27:00.001Z

Merecias.

Tu, sim, tu!
Mãe galinha,
Que ataste as mãos ao próprio filho;
Amante sem cuidado,
Que a tornaste incapaz de se dar;
Pai ausente,
Que não disseste o que era o afecto;
Falso amigo,
Que nele gerou a vingança;
Ó sacerdote indigno,
Que apartaste aquel'alma de Deus.

Merecias um murro bem dado.
Tenho pena, ainda assim.

Letargia

2011-12-29T21:41:00.000Z

Viscoso.
Sim, viscoso me sinto.
Ao lado uma teia,
Um íman, cordas.

Tudo me prende.
Sai frustrada a raiva.
Monta tenda o desânimo.
Nem com faca de mato,
Nem insuflado pelo ego!

Apenas um vibrante e forte
Pulsar de coração
Serve de exorcismo a esta demoníaca letargia.

Visita Inoportuna

2011-11-19T20:27:00.001Z

Amei-te.
Disseste aquele "sim",
Enganador,
Mentiroso como a lua.

Procurei-te.
Não, não fugiste.
Isso tinha sido melhor.

Agora repouso. Engulo.
Faço a cama.
(Desarrumaste-me o quarto todo)

Quase, quase...
Quase são.

E vens tu.
Vens bater-me à porta dos ouvidos.

Batem ao mesmo ritmo:
A aldraba e a minha pulsação.
... És visita inoportuna para o meu coração.

2011-10-30T18:57:00.002Z

Pessoal, tenho um poema a concurso no Conte Connosco, do Santander Totta. Toca a votar!!!
http://www.conteconnosco.com/trabalho-detalhe.php?id=808#_=_

A beleza do que podia não ser

Parado.
Paradinho.
Paradito.
A dormir.

Oposto a ele,
Uma boca, aberta
E um olhar suspenso,
De ávidos olhos de mãe.

'É tão lindo a dormir não é?'
Acenam todos.
É um milagre.

Milagre porque dorme,
Milagre porque sorri,
Milagre porque olha,
Milagre porque é, tão só,
Porque é o que podia não ser.

Nada há de mais poético
Que um bebé olhar,
Pois podia ser cego,
Que um bebé ouvir,
Pois podia ser surdo.

Porque poética é a ordem das coisas.
E o caos não tem beleza.
Poético é o comboio chegar a horas.
E o lindo pequeno chegar a ser homem.

O mendigo

2011-10-22T21:23:00.003+01:00

Mendigo

Cruzou-s'o olhar dele com o meu.
Longamente o fixei...
Na retina.
E voltas,
Voltas longas,
Tanta volta que dei.

Queria pô-lo no papel.
Mas a mim mesmo me neguei.
Por mais que olhe,
Por mais que o pense,
Por mais que o finja,
Eu não sei o que é a fome.

Imagem tirada de: http://imageshack.us/photo/my-images/74/semabrigo9hf.jpg/

Alfaiataria Real (III)

2011-08-29T21:15:00.004+01:00

Continuando o périplo pelo mundo pessoano depois destes três posts, olho agora para um poema de Álvaro de Campos, intitulado "Depus a máscara". A razão da escolha deste poema em particular foi, um terço dela pela sugestão de alguém, outro terço pela beleza do mesmo, e outro terço pelo pequeno tamanho que me permite fazer uma análise com a qual me contente sem ter de estar a reler o texto durante horas.

Eis o poema:

Depus a máscara e vi-me ao espelho. —
Era a criança de há quantos anos.
Não tinha mudado nada...
É essa a vantagem de saber tirar a máscara.
É-se sempre a criança,
O passado que foi
A criança.
Depus a máscara, e tornei a pô-la.
Assim é melhor,
Assim sem a máscara.
E volto à personalidade como a um términus de linha.

Álvaro de Campos, in "Poemas"
Heterónimo de Fernando Pessoa

Este texto, de 10 versos apenas seduz-me, principalmente, por três factos. Primeiro, pela boa pontuação, a qual, interpretada por alguém que saiba declamar, leva a uma temporização dos versos essencial para que o poema soe bem. É difícil mostrar isto sem uma declamação do poema. Mas, servindo de exemplo, enquanto o travessão do 1º para o 2º verso indica uma transição rápida e ríspida, do 3º para o 4º as reticências pausam a leitura para uma ideia diferente dos primeiros 3 versos. Pode parecer idiota e até mesmo picuinhas reparar nisto, mas é sinal de que há poetas que se preocupam com o que escrevem, como o escrevem e como deve ser lido para ser realmente um poema agradável aos ouvidos.

Em segundo lugar, o léxico simples fica bem aqui como em muitos textos. Principalmente num texto sobre simplicidade, sobre uma alma nua sem máscara, é engraçada a coerência que o léxico tem, assim, sem muita erudição, exceptuando "términus". Acho que é um tanto exagerado dizer que a palavra erudita coincidir com o tornar a pôr da máscara é propositado, no entanto.

Finalmente, outra expressão da simplicidade é a ideia explícita, una, numa só estrofe, perceptível, do texto. A comparação da personalidade a uma máscara, como traços fora do "eu" genuíno que se foram ganhando e que servem, de defesa, ou para disfarçar as nossas debilidades. E a ideia de que a máscara pesa, expressa em "Assim é melhor/ Assim sem a máscara", e de que, no fundo, se é sempre criança. No fundo, o texto revela uma conclusão aprendida e vivida pelo "eu poético" de que nós complicamos demais, de que é bom não levarmos as nossas idiossincrasias tão a sério.

Pela sua simplicidade, ao contrário de muitos poemas de Álvaro de Campos, pela clareza de mensagem e bela sonoridade, este é um poema do qual gosto e, apesar de não indiscutivelmente, é um belo texto.

Poema retirado daqui: http://www.citador.pt/poemas/depus-a-mascara-alvaro-de-camposbrbheteronimo-de-fernando-pessoa

Lisboa de Agosto

2011-08-15T20:51:00.000+01:00

Lisboa da minha janela @ Agosto 2011

Incrédulo,
Olho-te da janela.

Não, não és tu!

Nua.
Abandonada.
Trocada...
Por uma qualquer...
Sintra ou Albufeira,
Amante de Verão.

E a mim, que te sou fiel,
Porque me olhas assim, triste?

Porque pões em ti
Feições tão sérias,
Se eu te amo mesmo vazia,
Minha Lisboa de férias?

Porque te deitas, desolada,
A suar?
É de ti que gosto.
Agora. Sempre.
Minha Lisboa de Agosto.

Alfaiataria Real (II)

2011-07-30T17:14:00.006+01:00

Desta vez, em vez de partilhar um poema do qual gosto, vou mostrar aqui um poema que não me atrai especialmente, de um autor que não me diz grande coisa - mas que é bastante tido em conta quando se fala de Fernando Pessoa - e com o qual discordo na mensagem quase tanto como desgosto da sua maneira de escrever. Trata-se de Alberto Caeiro. O poema é o que se segue:

IX - Sou um Guardador de Rebanhos

Sou um guardador de rebanhos.
O rebanho é os meus pensamentos
E os meus pensamentos são todos sensações.
Penso com os olhos e com os ouvidos
E com as mãos e os pés
E com o nariz e a boca.

Pensar uma flor é vê-la e cheirá-la
E comer um fruto é saber-lhe o sentido.

Por isso quando num dia de calor
Me sinto triste de gozá-lo tanto.
E me deito ao comprido na erva,
E fecho os olhos quentes,

Sinto todo o meu corpo deitado na realidade,

Sei a verdade e sou feliz.

O texto acima pertence à obra de Alberto Caeiro chamada "O Guardador de Rebanhos". E não é que eu nem goste deste poema em particular. Dentro da obra, diria que este é aquele com o qual me identifico mais.

O autor exprime a sua mensagem de maneira bela, agradável de ler, no fundo. Aquilo com o qual não me identifico nada na obra de Alberto Caeiro é todo o conjunto dos seus textos. São todos uma e a mesma coisa. Como que todo um programa ideológico contra a metafísica e o sobrenatural disfarçado em poemas, alguns dos quais não vejo o motivo de estarem representados em verso, quando mais parecem discursos "políticos" sem qualquer sonoridade fora do normal ou harmoniosa. Se quiserem entender o que digo, basta passarem uma vista de olhos por mais dois ou três poemas do mesmo pseudónimo de Fernando Pessoa como Há metafísica bastante em não pensar em nada. ou Quem me dera que eu fosse o pó da estrada .

No entanto, gosto da simplicidade do vocabulário deste poema em contraste com outros de Caeiro, do encadeamento inicial tão belo dos "rebanhos", "pensamentos", "sensações", e das belas imagens que transmitem as as três últimas estrofes, em que realmente o autor poetiza a mensagem - com a qual discordo - de que "a única verdade é ser", "a filosofia é inútil", no fundo, a rejeição da metafísica e de qualquer sentido para a vida, advogando portanto a vivência dos prazeres, rurais, da vida, os quais ele tanto louva, apenas por serem.

Não me dedicarei aqui a apresentar os argumentos de discordância deste estilo de pensamento, porque não é o lugar, mas queria apenas fazer uma pequena análise da poesia do autor. Qualquer refutação aos meus argumentos, é favor avisar!

Texto retirado daqui: http://www.revista.agulha.nom.br/fp214.html

Moleiro

2011-07-23T21:42:00.000+01:00

Sibila o vento.

© Joanna McCarthy / SuperStock

Do alto o olhar tacteia
O cobrear da ribeira.
Ela é barragem,
Contém o revoltado mar
Das searas em onda.

No cimo do cume
De olhar sonhador,
Nos mares de trigo,
Vê desertos de farinha.

E encostado ao moinho,
Na farinha que tem nas mãos,
Vê o pão que alimentará seus filhos.

Imagem retirada de: http://www.superstock.co.uk/stock-photos-images/1336-765

Alfaiataria Real (I)

2011-07-12T21:40:00.001+01:00

Começo com este post a partilhar alguns autores e poemas dos quais gosto.

Quanto à escolha dos poemas, esta prende-se com o meu gosto particular e com uma tentativa de evitar os mais conhecidos dos autores que partilharei. No caso do Fernando Pessoa ortónimo, muitos outros e mais conhecidos haveria do que este, como o "Mostrengo", entre outros.

Quanto à análise, esta não pretende ser completa e exaustiva, mas uma explicação do porquê de gostar do poema.

Fernando Pessoa

Quinto Império

Triste de quem vive em casa,

Contente com o seu lar,

Sem que um sonho, no erguer de asa,

Faça até mais rubra a brasa

Da lareira a abandonar!

Triste de quem é feliz!

Vive porque a vida dura.

Nada na alma lhe diz

Mais que a lição da raiz-

Ter por vida a sepultura.

Eras sobre eras se somem

No tempo que em eras vem.

Ser descontente é ser homem.

Que as forças cegas se domem

Pela visão que a alma tem!

E assim, passados os quatro

Tempos do ser que sonhou,

A terra será theatro

Do dia claro, que no atro

Da erma noite começou.

Grecia, Roma, Cristandade,

Europa- os quatro se vão

Para onde vae toda edade.

Quem vem viver a verdade

Que morreu Dom Sebastião?

O poema "Quinto Império" tem vários aspectos interessantes e passíveis de análise. Prender-me-ei com apenas alguns.

Em primeiro lugar, não se trata de um mero exercício decorativo e de poetizar por poetizar. Na minha humilde opinião, o poema vale tanto pela beleza da sua sonoridade, como pela consistência da sua mensagem. Há uma mensagem clara no texto:

São tristes os que vivem conformados. "Triste de quem é feliz". Ser homem equivale a ser descontente, pelo que os anteriormente referidos não serão homens na sua completude. Deste ponto, o autor parte para a afirmação de que o povo português deve aplicar essa ambição e esse descontentamento na formação de um Quinto Império. O facto de ser o quinto reside na crença do autor de que as pólis gregas, o império romano, a "cristandade" (?) e a "europa" teriam sido os anteriores quatro. Isto apenas para dizer que o autor difere daquele que primeiramente concebeu a ideia do Quinto Império, o Padre António Vieira. De tudo isto, o autor exprime uma mensagem, um apelo, um raciocínio palpável, não uma mera conugação de palavras que soam bem juntas.

Além disto, a sonoridade é bela. Basta declamá-lo uma vez com calma para o perceber.

Finalmente, há uma coisa bastante singela que simplesmente adoro neste texto. O título não é uma proclamação do óbvio. O título tem uma função. O título explica o poema, e este estaria incompleto sem ele. Não que todos os título tenham de ser uma chave de compreensão dos poemas. Mas o facto de o ser é algo que embeleza a obra.

Assim, sendo uma obra com uma mensagem consistente, expressa de maneira agradável ao leitor, este é um belo poema, do qual eu gosto bastante.

Ser estudante

2011-06-29T21:15:00.002+01:00

Rapaz a estudar - 2011

É querer abarcar o planeta com uma pasta

E um olhar mais sem certezas.

É admirar ossos como flores

E contemplar funções como penduradas no Louvre.

É um achar que o exame não chega nunca

E que a cerveja é estimulante intelectual.

É um eterno queixume num dia,

Noutra década são saudades que não passam.

E é amar o mundo como ninguém,

Porque só quem ama quer sempre saber mais.

O erro de Ricardo Reis

2011-06-10T21:09:00.000+01:00

Ricardo Reis (Fernando Pessoaa)

Este texto é sobre um poema de Ricardo Reis, pseudónimo de Fernando Pessoa, "Tirem-me os deuses"

Não posso.
Ainda querendo.
Não me "deixam" tirar-te o chão.
Não te tirarei igualmente "os deuses".

Nessa montanha, lá longe,
Em que os vislumbraste,
Fizeste tu o ar irrespirável.
Pois eu O vejo na ribeira que é cobra,
E num martelo; feio; áspero; mundano.

Choras porque te deram direcção
E sim,
"A riqueza é um metal, a glória é um eco
E o amor uma sombra."

Mas de que serve admirar um mapa sem norte?
De nada serve...
Poderes andar e não quereres ir a lado nenhum.

Ah! Levanta o pescoço duma vez!
O amor do Amor é sombra!
E se a sombra é água do mar,
Que só traz sede...
O Amor jorra como fonte!

Lição do campo

2011-05-22T21:57:00.001+01:00

Sertã - 2009

Ora diga-me cá:
Escrever o que é?
Por favor!, me diga alguém!
O que é a poesia?

Frutos, diria.
Mais e menos maduros.
Mal ou bem saborosos.
E escrever é colheita.

Será colheita?
Porque se colheita há,
Lavoura houve.
E sementeira!
E amor!!

...Será colheita?
É que eu gosto muito de festas...
E esta só dura uma Primavera.

Bolas, será colheita?
Sendo assim tenho que ir plantar.
Sendo assim tenho que ir viver.
Depois então posso colher.
Depois então posso escrever.

E é essa a lição do campo.

A beleza do que podia não ser

2011-04-28T19:55:00.001+01:00

Imagem retirada de:http://www.culturalivre.net/

Dedicado ao pequeno Tomás

Parado.
Paradinho.
Paradito.
A dormir.

Oposto a ele,
Uma boca, aberta
E um olhar suspenso,
De ávidos olhos de mãe.

"É tão lindo a dormir não é?"
Acenam todos.
É um milagre.

Milagre porque dorme,
Milagre porque sorri,
Milagre porque olha,
Milagre porque é, tão só,
Porque é o que podia não ser.

Nada há de mais poético
Que um bebé olhar,
Pois podia ser cego,
Que um bebé ouvir,
Pois podia ser surdo.

Porque poética é a ordem das coisas.
E o caos não tem beleza.
Poético é o comboio chegar a horas.
E o lindo pequeno chegar a ser homem.

Química do Sono

2011-04-11T21:18:00.000+01:00

Tuareg, Telheiras - 2011

Caí num buraco,
Melhor digo:
Ele veio, envolveu-me,
Como o saco do lixo,
Negro
...
Um filme a preto e escuro.

Sou marioneta.
E o demónio move-me os fios,
Com amanteigadas mãos,
Das muitas pipocas
Que, deleitando-se, come,
Guloso.

Numa esquina um cavalo,
Em cima o chão,
Ao lado o tecto.
Contudo, saida não há,
Nem tesoura,
Que me corte os fios.

Mato,
Rio,
Esfolo e sorrio,
E ao fundo do buraco sem fundo,
A terra treme.
E enfim findou o meu sono REM.

Suo.
"Que pesadelo."

P.S.: O sono REM é o sono profundo, quando sonhamos. Wikipedia: Sono REM

A esperança

2011-03-31T21:36:00.000+01:00

Sertã - 2011

Aceso,
Ilumina o Sol a cidade,
Na face de uma mãe reflectido,
E na de seus rebentos,
Que, como planetas...
Giram e rodam à volta dessa,
Que é mais sol que o próprio Sol,
Numa qualquer paragem de qualquer rua.

Com remendos,
Oculta da sua saia a pobreza.
Mas o vestido da sua dignidade é de uma só peça.
Com seu sorrir,
Distribui todas as suas posses,
Reservando contudo para os pequenos,
Um brinquedinho:
Suas rudes gorssas pernas,
Quais esquinas ou postes
De uma baliza de futebol.

Com a musical anestesia nos ouvidos,
Ao lado, de negro,
Metal na cara,
O rapaz olha e não vê.
Os olhos não vêm a calçada,
Mas piso;
Nem crianças,
Mas empecilhos;
Nem um autocarro,
Apenas um bilhete para o egoísmo,
No virtual redoma de seu quarto.

Não sabe ela o que comerá amanhã.
Se duma mesa cairão migalhas,
Ou num caixote ficarão restos
Do que a gula do rapaz não consumiu.
Ela não sabe.

Já ele,
Amanhã a ementa é igual:
Doces falsas promessas...
De tão amargo trave,
Como a água do mar,
Que só aumenta a sede.

Olha ela p'ra ele.
Ri-se primeiro.
Tem pena a seguir.
Porque por muitas promessas que ele coma,
E muitas refeições que a ela faltem,
A esperança nutre-a.

A única saída

2011-03-10T20:44:00.000Z

Não sei que te faça.

Londres, 2008.

Aquele olhar frio.
O sangue e as lágrimas,
Tantas.
O rotundo não,
Impregnado do eu,
E a morte roubada por outro homem.
E sim, há sorrisos.
Mas louvar não posso.

O braço que se estende.
Os beijos e abraços,
Apertados.
O grande sim,
Simples, sincero,
E a vida dada por uma mulher.
E sim, há facadas.
Oh!, maldizer não consigo.

Nem quero!
E é tão mais difícil...
Subir a pulso a montanha até aos céus
Que cair nos vales do inferno.
Em todos pesa a gravidade.

Só me resta amar-te...
Querida humanidade.

Soneto à Almofada

2011-02-20T20:43:00.000Z

O meu poema mais forçado de sempre, cumprindo as regras métricas e de rima de um soneto italiano ou petrarquiano.

Um lado e outro não páro noite inteira.
Minha almofada porque tanto insistes?
Negar-me o conforto, Oh! porque resistes?
Muito eu beijo a mesa de cabeceira.

Não compreendo essa esquizofrenia.
Oh! porque és dura, e de tão má fronha,
Na manhã mole tentando-me à ronha?
Privar-me quero da tua companhia.

Perturba-me essa doença o sono.
Não sonharei o que ninguém sonhou...
Sonho ainda assim não ser mais teu dono.

Troco-te. E mesmo que isso aconteça.
Pois filho do Homem que sempre sou,
Não há onde reclinar a cabeça.

Gente Sertanense ou Lavradores de Amor

2011-02-16T20:26:00.002Z

Brota,
Da Terra.
A raiz da árvore.

Estes Pedros e Joões

São a mata que povoa,

Onde vem o vento e ressoa.

Nestas terras de boa grei,
Que o fogo um dia incendeie,

Em vez de folhas, corações!

Desta gente Rude, dizem alguns

Que se julgam todos imunes

Ao verdadeiro julgamento,
Daquele derradeiro momento,

E eu digo! - honestamente -

Que se há-de ver finalmente

O calibre desta gente

Sincera e que não mente

E por estandarte tem, orgulhosamente:

A figura de uma mulher valente.

Essa gente...

Bela,

Lá de lindas,
Longínquas localidades.

De terras e maduras idades,

Nos mostrará um dia a alvorada,
Esta terra, que a mim não me pertence,
É de meus pais, qual pátria emprestada.

Que tantas e tantas vezes foi lavrada,

Que tantas e tantas vezes foi amada...

Ai não há de quem,
Eu tanto e tão bem,
De quem tão bem eu pense,

Que desta gente sertanense!

in "Era uma vez a Sertã - histórias e poesias"

O poema é da minha autoria mas os seus direitos pertencem à Câmara Municipal da Sertã, pois o texto foi redigido no âmbito de um concurso literário promovido pela mesma.

P.S.: A foto é de um presépio da freguesia da Cumeada, Sertã, que ganhou um primeiro prémio num concurso de presépios, passo a publicidade.

Vontade de Querer

2010-12-18T21:14:00.003Z

Poderão tirar-me a honra

Como quem surripia uma carteira.

Ah!, mas tenho a terra!

Terra que piso,

Como meu apartamento,

Na pólis sideral.

Mas...

E se?

Porventura...

M'a levarem debaixo dos pés,

Qual tapete.

E eu tombo,

No vazio?!

Hei-de cair.

Pararei contudo

No rés-do-chão da minha vontade.

Sim, que "sou o capitão da minha alma".

E mesmo que a pegar no leme me furte,

Que já nem queira,

E de novo caia...

Não há mão,

Debaixo do céu,

Que me tire a cave...

O "querer querer"!

Um murro no estômago...

2010-11-28T21:22:00.005Z

Um murro no estômago...

Um esgar, um grito, um gemido.

E tu,

Que eras dardo,

Cerejinha no bull,

(Com uma fé que me dizias ser pedra)

Arregalaste os olhos

E beijaste o chão.

Queixaste-te,

Bradaste e procuraste.

Exigiste até:

Explicações, porquês.

Abre os olhos!

Do balcão,

Vêm gargalhadas.

Riem-se...

De quem foi, cego e direito,

De barriga contra a mesa de bilhar.

Thomas Malloy

2010-10-17T20:07:00.006+01:00

There was this boy:

He was smart and young and smiled and all.

Thomas Malloy,

Was his name and he made everyone laugh and

Be full of joy.

They wanted to just be around but,

A desperate boy,

For he lacked something

And he didn't know what it was. (2x)

So, he went to the woods,

With friends, tents and a bonfire.

The brightness of the stars,

The freshness of the river,

The bad smell of his friend Lars

Didn't convince him.

Chorus

So,

Thomas Malloy

Kept the search for that thing.

And he didn't know what it was. (2x)

Then, he thought he'd try the nightclub.

He danced, drank, maybe too much.

Multicoloured lights,

His view completely blurred,

Girls with skirts so tight

Didn't convince him.

Chorus

Monday at work,

There were files, reports, but no coffee.

The "credit crunch",

A headache from last night,

And half hour to lunch

Didn't convince him.

Chorus

Sad, and crying like a baby,

He gone home, that day,

Looked at his lil sister smiling

And found the beauty of everyday. (2x)

There was this boy:

He was smart and young and smiled and all.

Thomas Malloy,

Was his name and he made everyone laugh and

Be full of joy.

They wanted to just be around this

So happy boy,

For he found something

And it was the beauty of everyday. (2x)

A carruagem mascarada

2010-09-10T14:17:00.003+01:00

Os sorrisos foram-se.
Mascarados:
Todos e cada um,
Na carruagem
(Caixão me parece).

Então tentei...
De soslaio olhei...
Pelo reflexo do vidro do metro.
Talvez fosse a mascarada um feitiço barato.
Mas,
Irritantemente
Não caíram.

Às tantas,
Fingi enamorar-me d'outra vista.
Esperar. Esperar. Esperar.
E num repente quase sem tempo,
Fulminei-lhes as caras de esgares,
A um e outro e outra,
Fazendo os meus olhos roleta russa.
E todos viram que estava a olhar.
Não caíram.

Então,
Um rasgo de esperança.
De vidro em vidro, até meu ouvido,
Bate uma musiquinha.
Contudo,
Depressa desceram as pontas de meus lábios.
Quando vi.
Até o acordeonista...
Não caiu.

Abriram-se as portas.
Hesitante,
Desconfiado,
Pus um pé e outro fora.
Quando o apito,
Solene,
Do fecho das portas,
Soou,
Tornaram a pedir meus olhos,
Que confirmasse.
E estava tudo igual.
Não caíram.

E disse-lhes:
"Fizeram-lhes mal as férias."

Tango sem parceiro

2010-08-17T22:51:00.004+01:00

Passo atrás,

Passo à frente.

Olho de lince

E mão firme,

Ágil.

Lesta.

Calma.

Nem burros, nem ciganos.

Olho, contudo, no café e outro...

No turista, que pede,

Pensando falar o vernáculo.

"Un'acqua, grande."

Os pés, esses,

Voam,

Só tocando o sujo chão

Momentaneamente

(Carecem ainda

das asas de Hermes).

Desenfreado tango sem parceiro

mais... que o tabuleiro.

E, sinfonicamente,

Faç'ess'obra mui transcendente

Que é andar daqui

Para acolá,

Voltando,

Por um mesmo caminho,

De passos.

Iguais.

A trabalhar.

Insónia

2010-07-26T22:02:00.005+01:00

Uma música escrita numa noite de pouco sono...

Lençol aberto,

Cama desfeita.

Olhos no tecto,

Revela-se a maleita.

Estou acordado

E o Demónio and'à espreita.

Não é gato preto

Nem de rabo bifurcado,

Apenas um vulto preto

Que se deita do meu lado.

Viro o pescoço...

E dou de caras com a Insónia.

A Insónia é mesmo assim.

A Insónia não tem fim.

Sempre que ela bate à porta,

Eu vou ter que abrir.

A Insónia é...

A minha amiga mais fiel.

Toda a bendita noite.

Cola-se parece mel.

Viro-me p'ró outro lado,

Lá está ela, gord'e feia.

E mantém-me acordado

Lua nova ou lua cheia.

A Insónia é mesmo assim.

A Insónia não tem fim.

É um ogre, É um monstro,

Mas gosta de mim.

Volto a insistir.

Digo-lhe que faç'às malas.

Mas ela faz-me fáquir

Que anda sobre balas...

Faço-lh'um esgar.

E ela imóvel.

A Insónia é mesmo assim.

A Insónia não tem fim.

Bato, ralho, espanco, malho.

Mas ela não sai daqui.

Faz-me sofrer

Mas é musa de verdade.

Tira-me o sono

Mas dá-me criatividade.

Ai de mim...

Quando acordar.

A Insónia é mesmo assim.

A Insónia não tem fim.

E quando dou por mim,

Já estou a dormir.

Muito obrigado pela imagem, Zé. Esta e outras obras de arte do mesmo autor estão disponíveis neste site: http://www.wix.com/zemariaabreu/ze

Artista de rua

2010-06-12T21:49:00.005+01:00

Anda, mais contente que nenhum.

Peito emproado que nem pavão,

Ligeiro que nem lagarto,

Medroso que nem esquilo.

Sobrevivente que nem o homem.

E, no entanto, nojento que nem rato.

Senhoras e senhores,

Não cobra...

Nem pede com boné.

Como todos os artistas,

Agrada a uns, a outros nem tanto.

Todos os dias, sem folga nem feriado.

Passeando-se,

O pombo da Baixa.

Caminhada (título muito visto, mas o que é que se pode fazer?)

2010-05-25T10:40:00.002+01:00

Larguei um saco.
Fiquei mais leve,
Como se tivesse tirado a tenda
E acampar decidisse.
Decidi, na verdade.

Mas não há estacas.
O solo é so[la]ment'areia
E não há provisões p'ra ficar.

O Guia fala.
Levantam-se as minhas pernas,
Por mais tentativas que faça...
Para continuar...
Sentado...
Parado...
A ver...
A vista,
Automaticamente (porque quero)
Uma atrás da outra.

"Ele manda e a gente é que sofre."
A gente sofre.
Mais sofre Ele, no entanto
De sôfregos, nos ver.
E então sorrio.
Porque me lembro.

Na caminhada da Vida
Só há tendas no fim.

P.S.: Acabámos o IB. =) Começa a vida.

Na Baixa

2010-03-16T22:00:00.007Z

Som persegue som,

Como carruagens dum qualquer comboio sem fim.

Não, não é um comboio.

Ou se é, está parado.

Som choca com som,

Como pares dançando sem espaço.

Não, não é uma dança.

Ou é uma dessas ditas novas...

(Que já não o são faz tempo)

Som abafa som,

Como os políticos num debate.

Não, não é um debate.

Sendo, é um desses... sem moderador.

Ah!, mas sim, som provoca som,

Como uma corrente industrial.

Sim, é uma indústria,

Bem produtiva...

Em gargalhadas.

Em disparates.

Eis, alegres, os proletários do disparate.

Liberdade

2009-11-25T21:56:00.007Z

A Liberdade não existe,

Realmente.

E no entanto,

É a mais bela e apetecível,

Das rosas do Jardim dos Proibidos,

Que apenas contemplamos por uma janela.

É correr sem grilhões,

Querer e fazer e fazer querendo,

E, querendo parar, parando, sem mais.

Sem olhares, sem dizeres, de ninguém.

Sem paixões, sem desviares, de nós mesmos.

Dela, na vida, a gente só colhe os espinhos.

E a cada picada estamos mais perto.

E a cada dor estamos mais perto.

Porque as algemas somos nós também.

E ao serrá-las, nos serramos...

A nós também.

E porque a vida é uma batalha:

Por controlo.

Por liberdade.

Obrigado ao 31 da Armada pela foto.

Vazio

2009-10-15T20:01:00.001+01:00

Passeio no Vazio,

No Vazio do deserto

E reparo, estou liberto

Da confusão, da correnteza

Do rio da multidão,

Do Tudo.

Do Tudo que frustra,

Do Tudo que esmaga,

Que não deixa respirar o meu eu.

Porque o Tudo..

O Tudo tem tão pouco.

E o Vazio sempre tem algo

P'ra cada um encontrar.

(agradeço o envio de tão celebradas fotos que serviram de motivo a este poema, para posterior publicação. Sim, é uma indirecta bem directa)

Constância

2009-09-22T20:52:00.009+01:00

Tenho uma amiga.

Mas ela não me quer,

E ela diz que a culpa é minha.

E tem razão.

Ó Constância!

És uma rapariga difícil,

Afastas-te, eu traio-te,

E de novo...

E de joelhos...

Te peço que voltes.

Duvidosa, vens.

E com razão, porque te esqueço,

Assim que pões os pés na soleira,

E já só te abro a porta depois de muito soar a campainha.

Nem três semanas passam.

Já nem te noto em casa,

P'ra mim és só mais uma jarra.

Parto-te.

Em cacos, deixas-me,

Mas dizes antes:

Tu tens outra!

Eu sei... é a Rotina.

3000

2009-08-18T00:54:00.002+01:00

Finalmente, cheguei aos 3000 visitantes! É pouco? É. Pelo menos um terço das visitas são minhas? São. Mas qualquer coisa é.

Yellow moon

2009-08-16T21:27:00.003+01:00

Yellow moon

I look at the sky,

No clouds for me to see.

't makes me want to fly,

makes me wanna be free,

From the sin, cries and war,

I wanna be that red balloon

Guided by the child on the floor

Looking at the beautiful yellow moon. (BIS)

... (Short instrumental)

When they cut off the rope

Just turn around and look,

Be firm, always hope,

You'll be pulled by the guy with hook.

Learn to live with the pain.

Play it along in your guitar.

Don't ya clean that blood stain,

It remembers you of who you are. (BIS)

... (Short instrumental)

Again I look at the sky,

Clouds 're all there is to see.

't first makes me want to cry,

But I still wanna be free

From the sadness before

I stop seeing that red ballon

Guided by the child on the floor

Looking at the hidden yellow moon. (3x)

I want that yellow moon. (BIS)

It's my prize and my goal,

It's where I'll rest my soul.

I want that yellow moon.

Yellow moon. (BIS)

And then the child goes on,

As happy as one could be.

Takes me from Babylon,

Finally releasing me...

The red balloon,

In the place where i'll meet

The yellow moon.

In the place.

Oh, I'll meet the yellow moon.

Yellow moon.

My prize,

Yellow moon.

My goal,

Yellow moon

My prize,

Yellow moon.

I'll meet the yellow moon.

Twitter

2009-08-14T23:28:00.004+01:00

Informação: O meu blog e twitter vão passar a estar ligados.

Modernices!

Minha Companheira

2009-07-16T22:21:00.003+01:00

Gravata sisuda

És alegre e nem dás conta.

Diriam alguns que és carrancuda

... Só gente tonta.

Dentro de ti,

Escondido e bem à vista,

(e puxando logo ele sai)

cabe um sorriso.

Um verdadeiro sorriso e sorriso verdadeiro.

Cabe a lua, o sol, as maiores ambições,

E cabem abraços mais apertados...

Do que aquele nó tão bem feito.

Voando, és brincadeira,

Mas logo cais. E eu caio também.

O trabalho, esse não falta,

Nem tu. Mas eu sim.

Quando me deixares,

Triste. E eu pior.

Vou te escrever

Uma carta de recomendação.

És a minha alma de aluno.

Recomendo-te.

A fera

2009-06-23T18:29:00.003+01:00

Que fera,
Estou quase a libertar-me.
Soltei os meus braços,
Sangrentos,
Mas depressa a mão se prende.

E agarra-me,
a fera.

Impresso, carimbo,
Não trabalha ao Domingo,
Fila, espera, tolerância,
Oh!, que mostra de ignorância

Que alimenta a quimera,
A burocracia, que fera!

May Feelings

2009-05-20T21:41:00.008+01:00

In May, I want to be yours.

Show your soul.
Don't be afraid.
Don't be ashamed.
Be brave.
Despite the fact that the world doesn't recognize it, there is a path, this is the path.
(This was not a poem... also see "May Feelings", this is "May Feelings II")

O Pôr-do-Sol

2009-05-12T22:22:00.004+01:00

Perder um pôr-do-sol,
Sem dúvida a maior das dores,
É sacrificar o Amor em prol
Daqueles nossos fugazes amores.

Renunciar,
À beleza e ao folgar,
Querer fazer e ser demais,
Sem nunca se olhar ao espelho,
Perdem-se as forças vitais
Que brotam do Sol vermelho.

Essencial,
Contemplar-Te, ó "Sol", Divindade...
De ti sai o manacial
De poder de enfrentar a tempestade.

E digo, sinceramente:
Olhar o Poente pela fronte
É o que me permite vislumbrar e ver o horizonte.

O poder das gargantas

2009-04-16T21:38:00.002+01:00

Ó palavra!
Frágil, mas forte
O vento te leva,
Embora desencadeies tempestades.

Querem-te,
Mas eu não te deixo.
Roubam-te de mim...

Deixa, Esses "istas" de renome
(Analistas, Jornalistas, Colunistas)
Que na verdade alguns são "ões"
(Figurões, Charlatões, Aldrabões).

Tenho saudades tuas, de ti
Que até mais de ti uso,
Para o mesmo escrever.

Ai, por favor...

Volta,
Desses auto-proclamados autores
Para a boca
Dos teus amados poetas e escritores.

Kit de Emergência

2009-03-06T20:51:00.004Z

Uma agenda de vida,
Os dias e o tempo,
O bastante na carteira,
(Embora às vezes falte,
E outras haja em demasia.)
O prestígio envolto...
Numa gravata enrolada.
À volta, a palavra do meu Deus,
E a Cruz, chave-mestra das portas do caminho.

Um sorriso, e chega.

Desafio!

2009-03-03T18:12:00.002Z

Bem, já recebi milhares de telefonemas para que eu participasse nesta brincadeira e já dezenas de Personalidades famosas (que aliás, nunca duvidaram das minhas capacidades) tinham clamado a minha presença. Por isso, aqui lanço o desafio:

Regras:

Publicar o link da pessoa que o/a nomeou; (já tá lá em cima...)
Escrever as regras no blog;
Contar 6 coisas aleatórias sobre si;
Indicar mais seis pessoas e colocar os respectivos links no final do post;
Avise as pessoas que indicou, deixando um comentário nos seus blogs;
Deixe os indicados saberem quando publicar o seu post.

(Ainda nas regras, dá jeito fazer logo copy/paste delas =P)

6 idiotices sobre mim:

Não tenho paciência para a maioria dos filmes no cinema. É muito tempo parado no mesmo sítio.
Bebo leite branco e frio sem nada porque mais do que deitar para o copo já é trabalho dispensável.
Fiz teatro de rua uma vez e a minha principais e únicas falas eram: "Uma moedinha pró Santo Antoninho." e "Vai uma maçã?".
Adoro acordar pessoas imitando um clarim a tocar a alvorada militar.
Tenho aproximadamente 2 metros de Tio Patinhas se alguma vez os empilhasse verticalmente e já os li tantas vezes que cada vez que começo a ler uma história já sei o final.
Só mesmo o raio do puto Luís Ogando é que me põe a fazer tretas destas.

6 blogs nomeados:

Agora é a sério
IB traveller
O blog da pessoa invisível
O blog da pessoa antigravitacional
O blog do Wolverine
O blog do Pai Natal

Birds

2009-02-12T00:28:00.001Z

I hear the buzzing sounds.
Engines, cars and bikes, no birds, no birds.
God, how hard it pounds.
I think nowone likes, no birds, no birds.

Oh i miss so much my house.
The grass, the trees and the birds, the birds.
In this cage i am a mouse.
A mouse eaten by these birds, these birds.

My memory is treasoning.
It only reminds me of the birds, the birds.
So, i've been reasoning,
I may eventually have to kill off the birds, the birds.

Perfeição

2009-02-08T19:51:00.002Z

A lua,

Que é luz no breu escuro e negro,

Resplandecente, sorri.

As nuvens,

Como portões da mansão divina,

Ominosamente, fecham-se.

O mato,

Multidão manifestando a Glória,

Incessantemente, permanece.

As estrelas,

Povo de dançarinas celestes,

Rindo, escondem-se.

O vento,

Qual lança afiada de Arcanjo,

Ameaçador, sibila.

E os homens,

"Nadas" que andam e pensam,

Livres, vagueiam.

Porventura, ó Deus,

Motivo algum deve haver, para escrever,

Mais que cantar a beleza infindável da tua Criação?

A viagem

2009-01-26T23:32:00.008Z

Aí vamos,
Ao som da rádio.

O tempo, incerto,
Tanto nos oferece, frio e insensível,
As pedras pálidas do granizo,
Como nos tira sério quando brilha, amavelmente.

Diz-se pedagogo,
Esse enganador, não é de fiar,
Que quer mostrar o valor do sol,
Àqueles que vivem as vidas, tropicalmente.

Fraternidade,
É o que me corre nas veias,
Ao olhar aquela barba mal aparada,
Como se da última vez se tratasse, ternamente.

O meu corpo,
Sentado e parado, inactivo,
Ele trata-se bem demais, fiel amigo,
De membros esticados e quente, confortavelmente.

Mais irrequieto,
Vagueia o olhar do menino,
Que pensa que é tão grande, enorme,
(Esse sou eu...) e passeia bastante, fugazmente.

Da tempestade,
Matutina, ventosa e violenta,
É levantada a frágil caruma castanha,
À passagem do aglomerado de metal, instantaneamente.

E vamos,
Ao som da rádio...

Vamos de carro.

The trap!

2008-12-05T21:56:00.001Z

There was a beast. The beast was enormous and capable of great good things. It was though ugly and ghastly and wandered all around. Mighty and righteous he was. Some were afraid of him and others despised him, but he was indeed powerful. No man could sustain him.

However, one day the beast roamed for too long and went too far away, beyond the grounds of his own property. He looked, smelled and heard. The sea, the flowers, and the birds... And the round, bright, yellow sun, who walked, side by side with the beast. Yet, then, there was this glimpse, an even shinier light, a boom of deafening sound. The beast immediately ran, as fast as he could, and there it was, a flower that had just bloomed. He stayed, for hours, and hours... talked to the beauteous flower, and she even seemed to respond, nodding, with her clear words that sounded sweet, and tasted like honey.

When the beast looked at his fellow sun, it was gone. And so he tried to run again back to the fences and fields within his boundaries. Only then he acknowledged, he was stuck. The flower's roots had entagled him so tight! It felt like the deepest hug, but it was no more than a treacherous trap. He fought, and fought, for hours and hours... but it was done. The flower spoke and told him her name: Passion

Aos 60 (Parabéns Pai)

2008-10-12T20:50:00.000+01:00

Aos 10 já se aprendeu a contar,
Aos 20 pensamos saber,
Aos 30 queremos amar,
Aos 40 preferimos esquecer
Os erros de não tentar
Fazer o certo e ensinar melhor,
Para aos 50 relembrar
Tudo aquilo que fizemos com amor.
Por entre derrotas e vitórias, aprendendo,
Passo a passo de prudência e de audácia,
Vai-se assim sendo e vivendo,
Te garantimos, isto não é falácia:
Queremos ter-te connosco aqui.
Com essa tua maneira de ser,
E dizemos-te nós a ti,
Aos 60 já se sabe viver!

11/10/2008

Canto Cigano

2008-09-11T22:11:00.000+01:00

Tentativa de fado...... apreciem.
A última quadra não é minha, mas sim de uma grande poetisa, que também quis contribuir =).
Podem visitar o blog dela em http://dreamsinmoon.blogspot.com/ Visitem!!

Canta a voz calejada
O nobre e simples pregão,
Daquela que foi amada
Por tempo curto e vao.

Passa a vida numa hora,
Apaga a chama que existia.
Mas enquant'a mort'inda demora,
Espera ela um novo dia.

Velhos, novos, maus e bons
Escutam o pranto e a cantiga.
Ouvem-na em muitos tons,
Mas ninguém lhe diz palavra amiga

Suspeitada de amargura,
De nenhum tecto e rudes pais.
Sabe bem que a vid'é dura.
Feliz, do que eles, muito mais!

E passo a passo, falta a calma,
Os bons e maus se desvanecem.
Eles têm pressa, ela tem alma.
Ah! Se eles soubessem...

"E quem estes versos vive,
Quem com estes versos nao engano.
Feliz ou triste, essa voz chamo.
A verdadeira voz do canto cigano!"

Canção à Lua!

2008-08-22T01:31:00.000+01:00

Olá Lua!

Que linda te vestes hoje, reluzente e dourada.

Há muito que te queria dizer tanto,

tanto de um nada que sem rodeios te digo,

esse nada sou eu...

Sou um Zé Ninguém,

embora me empoleire tantas vezes,

a cantar à desgarrada,

não há galo mais altaneiro,

que aqui o Zé que pensa que é tudo.

Canto p'ra ti!

Sim, bem sei,

não mereço que me oiças...

Deixa agora tudo isso p'ra lá.

Bela guerreira cinzenta,

sê só e sempre sempre minha,

como eu também sei que és à noite.

Namorados...

Apaixonados, casados ou só românticos:

Todos te reclamam... Mas só eu respeito a tua prez!

És destaque em meu estandarte de guerra de palavras.

Mas agora, porém

reduz-me ao que sou.

Por isso te canto tão alto...

Para que me faças tombar como vaso da janela.

Na calçada fria, áspera e cruel... da rua.

À qual pertenço! E onde me continuarás a amar.

Assim eu penso, de novo altaneiro.

Faz-me cair tanto quanto eu te elevo,

e demonstra-me assim o teu amor!

Adeus Lua!

Poetry

2008-02-19T22:02:00.000Z

Poetry, Cinderella, love of my dreams
Simply, my fella' , not what it seems

On a wooden desk lies a pen
used and carved by the artist's hand
Near on a bench, languishes a man
who moves that pen like a wizard's wand

Words appear, coming alive
Acting a play, dancing a song
Like a woman waiting for you to arrive
Monument of the heart so read along

Looks a shade but is light
when one states aloud
the suffering soul's fight
oh maddening thoughts cloud

Poetry, Cinderella, love of my dreams
Simply, my fella' , not what it seems

We are poets, they claim
As if beauty were their own
Blasphemy, what a shame
those are nothing all alone

Should I bother? I know not
Whether to show or quiet me
How these men and all their lot
Stole people the one way to see

"The sky is not blue"
"By the way, bad is not bad"
And so I tell you
Cinderella, i'm just sad

Poetry, Cinderella, love of my dreams
Simply, my fella' , not what it seems

Saio,

2008-02-10T01:37:00.000Z

Saio,
No meu jeito...
profana e rudemente,
Despido da humana preocupação.

E se...
Um dia houvera...
Uma folha d'Outono caída e vadia,
À procura de um amante, porventura companhia,

Era eu...
Ou mais friamente...
Um de meus sapatos,
Gastos, viajantes, castos, de tristes semblantes.

Os dois...
O apêndice caduco...
Da árvore de sábia imobilidade
E o sapato de Inverno do dono, ingenuamente, falso e terno.

Falso,
Porque a alegria, que quem tem olhos vê
Não espelha a serenidade imensa da sua alma.
Mas essa não é fria e "solene", mas quente e perene como o fogo no matagal!

Terno,
Por razões tais,
Que pena e tinta somente
Não chega, mesmo que minta a quem mente, tão convencidamente, qual galo no quintal!

E enfim saio. "Mãe, não sei a que horas volto."

Estudos de um "letrista" em contrução (1) --- update

2008-01-20T18:36:00.000Z

Acabei a letra.... isto é aos pedaços! Espero que gostem!

Dá-me a tua mão,dá-me a mão tua
Não quero ouvir um não, quero-te ver chegar à lua

Já tentaste uma vez e já voltaste a tentar,
Resolveste os porquês, só te falta acreditar.

Tu vais seguir em frente, não dá p'ra voltar p'ra trás,
Corre, dá tudo ,sempre, e tu vais ser capaz!

Quero te ver seres mais do que aquilo que és e serás!

Dá-me a tua mão,dá-me a mão tua
Não quero ouvir um não, quero-te ver chegar à lua

Já tentaste uma vez e já voltaste a tentar,
Resolveste os porquês, só te falta acreditar.

Fazer
do ser
uma obra-prima!

Correr,não
ceder
vencer a rotina!

Lutar,
p'ra dar
um páteo com mais sol!

Um lar,
sem par
com a luz de um farol!

P'ra quem acredita,
a vida vale a pena
tu tens de entrar em cena
tu vais cortar a fita

Dá-me a tua mão,dá-me a mão tua
Não quero ouvir um não, quero-te ver chegar à lua

Já tentaste uma vez e já voltaste a tentar,
Resolveste os porquês, só te falta acreditar.

Pedra Filosofal (ou Pecado Original... rima e tudo)

2007-12-30T03:09:00.000Z

Brilha, ruborescente.
O Vermelho dos vermelhos!
Fora o seu mínimo tamanho
Oito vezes maior, e irradiaria mais luz
Que aquele que do arco faz seu caminho.

É tal a resplandescência,
Que na sua fonte
Há tal reflecção na pedra,
Que o leito dela...
É tão encarnado como um rio,
Depois do mais sangrento dos combates...
Tivesse Paris mais rios na época da Revolução.

Dispõe dos seus raios cor de rubi
Como que um homem abastado e feliz
Lança ao ar etéreo pedaços de papel verde,
Vendo a multidão numa satisfação,
Que apenas não é alegria,
Pois a sua limpidez não é completa...

Não perde a sua tamanha luminescência,
Mas deixa ganhá-la a cada um que passa.
Um pedaço de eternidade e sabe-se o que mais...

Tal era a pedra!
E ai do desventurado que a agarrasse!
Normalmente, a variação de vermelhos era tal,
Que tudo o que se via era um pano ensanguentado
Mas a ganância e a soberba e a inveja;
O olho do homem que tudo mata para tudo ter...
Tudo vê!

O braço é esticado,
A mão arde,
Ele grita,
Os dedos apalpam,
A palma sente!
E aperta enfim!

E então algo tão inesperado,
Como paradoxalmente óbvio acontece:
A pedra, não era pedra,
Mas sim um agregado de grãos
Quanto mais ele aperta,
Mais lhe escorre...
Toda a sua parcela de eternidade!
Literalmente, por entre os dedos...

E o sonho acaba,
A Luz desvanece,
A Luz Não Há!

P.S.: Vejam também um dos mais belos poemas do nosso português, precisamente chamado "Pedra Filosofal" em http://meninadomar.blogs.sapo.pt/6470.html?replyto=19782

P.P.S.: Pronto, Pronto, ABX, eu admito que sou "ligeiramente" moralista...

Desculpem, e cá vai disto! * I'm sorry, and here it goes!

2007-12-28T23:48:00.000Z

Bem em primeiro lugar queria pedir desculpa a todos os leitores do meu blog (Desculpa Chica. P'ra quem não sabe, a Chica é a gata da namorada do meu irmão, irmão esse com quem eu gozo muito, pois agora ele vive na mesma casa dele com um amigo dele e a gata da namorada. Não tão a entender? Dois homens e uma gata? Não explico mais!) por este blog ter estado com falta de actualização mas é que a inspiração não é um poço sem fim (Gabas-te pouco gabas...)

E então para vos satisfazer, deizo algo que já escrevi há algum tempo, para o qual tenho uma melodia e tudo. Mas é assim uma beca p'ró triste... Desculpem lá

To you foreigners, I apologize for two different reasons:

First, for not updating my blog recently
Second, for being lazy enough to don't translate all that is written above

And so here is a little something I've written some time ago. I'm sorry it's a little sad. Some kind of punk music for which I also invented the melody!

In times of sadness,
joy always runs away from you
happiness passes you through
but doesnt stay
the sky is not blue, anymore
but grey, yey yey

In times of routine
When everyone tells you what to do
They think they know all about you
and then they say:
be happy now dont be so blue
but i'm not okey, not okey

The leaves are crumbling down
The wind is all around
The cars have a nauseous smell
People act like they re in hell,
THEIR FACES, THIS PLACE IS
too sad for mee

Why is my life falling apart
And every feeling jumping in my heart
Why dont we all just try
Not letting our soul die,
FORGET IT, AND LET IT,
and let it. let it beee,

Well i get home and realise
what we all just do is criticize
watching the news i see the war
more cinism than ever before
I DONT KNOW, IT'S ALL SO ...
...sad and vicious ,
sad and vicious,
sad and vicious

In times of sadness,
joy always runs away from you
happiness passes you through
but doesnt stay
the sky is not blue anymore
but grey, yey yey

Parabéns * Happy Birthday

2007-12-04T17:11:00.000Z

Aqui deixo o meu presente para uma amiga minha que vive longe e que a única maneira de eu lhe oferecer alguma coisa é assim... Parabéns Sofia Lullabye =D

Here I write my birthday present to a friend of mine that is far away from me and so this is the only way for me to offer her something... Happy Birthday Lullabye Sofia =D

What was yellow,
Now is brown.
But is still my fellow,
What brightens up the town.

She walks and laughs,
With a smile that is great.
And through her paths,
There is no hate.

I search the stars,
I watch the skies.
And next to Mars,
I find her eyes.

She needs no joke,
She needs no cry.
And so I spoke:
She's a lullabye!!!

It comes

2007-11-22T19:51:00.000Z

Hello my foreign visitors! For you i'm turning my blog into a international blog =D! I'm not so good making poems in English as I am in Portuguese (very far from that) but, at least, I try. Here it is!

Decidi internacionalizar o meu blog. Eu não escrevo também em inglês como em português (nem de perto nem de longe) mas, pelo menos, tento.

The yellow warrior rises soon,
As the dark curtains flee with the moon.
The wheels go by back and forth,
Stars fall from the sky, the night is short.
The noises come and spoil the fun,
Dreaming are some, but it's time to run.
There is no more shade, I can see the lawn,
But don't be afraid, it's only the dawn.

Memória

2007-11-09T23:52:00.000Z

A campainha soa. Como uma trombeta assinalando uma batalha que se repetia todas as manhãs e que ele sabe que irá perder mais uma vez. Sente que não vale a pena lutar e aquilo pelo qual todos lutam já está farto de ser objecto de guerra injusta e traiçoeira. Limita-se a desfrutar dos despojos da batalha, como um abutre. Não um abutre mesquinho, mas um abutre literalmente esfaimado, destinado a obedecer ao ciclo da batalha e da vida. Tempos houvera em que tentara batalhar. Mas ao não o fazer ganhara o respeito dos tais despojos, que não eram despojos de todo, mas sim uma senhora de cabelo castanho claro pintado, com uma bata azul às riscas que distribuía, qual Pai Natal de centro comercial, doces às crianças e também outras delícias (ou não) de pastelaria.

-“Então diz lá, Cerdeira.”

-”É um folhado de salsicha, se faz favor.” Os seus olhos só aí se abrem verdadeiramente pois uma noite mal dormida surtia agora os seus efeitos. Ninguém sabia se os olhos eram sono, maneira de ser muito estranha e peculiar dele, ou até, fantasiavam alguns, meio a sério, meio a brincar, drogas. A isto normalmente ele respondia “É verdade, ando a “snifar” pó de giz, sabes como é.” Só quem o conhecia bem não estranhava nenhum dos seus comportamentos. Ele era assim, e sempre fora, pelo menos nos últimos anos. Na altura em que passa as portas de vidro do bar da Dª. Hermínia, a campainha anuncia a retirada. Em seguida, come o mais depressa possível e apressa-se para a aula.

Cedo descobre que tem um furo no horário e que poderia digerir decentemente aquilo que tinha entrado em menos dum minuto no início do seu sistema digestivo. À entrada do professor de Inglês na sala, quase deserta, com três alunos, dois de auriculares nos ouvidos e outro a escrever, sentado em cima duma mesa, ele finge rever alguma matéria. A sua consciência dizia-lhe que devia estudar, mas o coração mole e preguiçoso segredava-lhe ao ouvido para continuar o seu poema. Muita gente gostava dos poemas dele, ou ele o achava, e ele esforçava-se para não matar a galinha dos ovos de Ouro. Mas para isso, tinha de a alimentar. Só da primeira vez que a tinha descoberto, o ovo saiu do nada.

Enquanto escreve, faz cada vez mais esforço para que a tinta saia da sua pena moderna. Terminado o descanso, altivo e imponente, um homem entra na sala. Da sua boca lá fora, saíram palavras que despertavam inúmeras gargalhadas (“Quem der mais porrada no Aníbal leva um chocolate.”). Começando a falar, todas as canetas começavam a sua melodia. Ninguém esperava o mover do giz no quadro. Entre frases o seu pensamento voava.

Sempre que estava sentido ou em baixo, imaginava-se em recordações alegres. A que lhe entrava na mente, agora, estava bem nítida. Era recente, deste Verão. Agora ele está numa piscina, acima da água, e com as mão nos ombros de uma rapariga, lutando para a conseguir submergir e quando consegue ela emerge e faz-lhe o mesmo. Como a maioria dos rapazes,ele tem os braços mais fracos que ela (fruto do muito desporto que ela faz) e rapidamente desiste de a superar, indo os dois para a borda da piscina descansar. Alegres.

Quando abre os olhos, o homem dirige a orquestra de
instrumentos monotonamente regulares com a batuta da sua oratória. No momento em que pára outra vez, ele desloca-se no tempo e no espaço para recomeçar a memória, feliz, como que essa sim fosse a sua droga.

Nesse dia, as coisas compuseram-se, mas apenas para conforto e engano dos sentidos a sua mente voava em direcção ao sítio onde o seu corpo nadava e ele brincava como criança com uma companheira de brincadeira. Noutra altura talvez sonhasse com outro momento, mas agora sabia-lhe tão bem aquele, que não queria mudar. Nem para melhor, nem para pior, assim estava bem… E continuava, teatralmente feliz…para que pudesse sê-lo também na realidade ("Quem não faz como pensa, acaba por pensar como faz." Sto. Agostinho).

estudos de um "letrista" em construção (2)

2007-11-05T19:56:00.000Z

Aqui deixo uma musiquinha... esta foi nas férias...

Enfeitiçaste-me com os teus gestos em forma de canção, Enfeitiçaste e rodaste a chave do meu coração...

Enfeitiçaste-me(2x)

...

Como os loucos e o sol eu sigo par'Ocidente,
procurando um amanhã, uma manhã,
um dia novo do teu olhar!, um dia novo p'ra me refrescar!
...do teu olhar! uma manhã p'ra me refrescar!

O mundo olha-te como se te desconhecesse,
anseando por tocar teus cabelos,
com a brisa do vento Sul!, vindo de longe pelo céu azul!
...do vento Sul!, vindo voando pelo céu azul!

Chego-me a ti com o meu amor indeclarado,
reúno forças p'ra te dizer,
mas perco logo a coragem!, de oásis passas a miragem!
...perco a coragem!, no meu deserto és uma miragem!

E eu sonho!
E eu grito!
Num pesadelo!
Infinito!

Sonho,
grito,
num pesadelo,
infinito....

...

Enfeitiçaste-me com os teus gestos em forma de canção,
Enfeitiçaste e rodaste a chave do meu coração...

Estou farto deste pesadelo que não quer ter fim.
Prefiro sonhar a vida inteira do que viver assim...

Enfeitiçaste-me(2x) ....

O ritmo é assim estilo Clã. Apesar de não partilhar muitas posições deles em relaçao a diversoas assuntos, sou um grande fã da música deles!

Estudos de um "letrista" em contrução (1)

2007-10-27T22:51:00.000+01:00

Em primeiro lugar, isto e só uma brincadeirinha minha que eu gosto de fazer enquanto faço trajectos... Invento músicas...

Além disso, o ritmo pode não se perceber mas quem estiver (mesmo mesmo , ao ponto de me ouvir a cantar ui!) interessado em descobrir, pode-me pedir para fazer uma interpretaçãozinha:

esta música surgiu no seguimento de eu passar por um café e ouvir uma canção cujo título não me ocorre, mas muito conhecida que diz assim: "Take me on, Take on me" (por isso o trocadilho)

Dá-me a tua mão,dá-me a mão tua
Não quero ouvir um não, quero-te ver chegar à lua

Já tentaste uma vez e já voltaste a tentar,
Resolveste os porquês, só te falta acreditar.

Tu vais seguir em frente, não dá p'ra voltar p'ra trás,
Corre, dá tudo ,sempre, e tu vais ser capaz!

Quero te ver seres mais do que aquilo que és e serás!

Atenção, são estudos, coisas de trajectos, normal que não sejam músicas completas =P.

Cobardia

2007-10-23T19:41:00.000+01:00

Olá a todos... Desde já peço desculpa àqueles que gostam mais de ler os meus poemas do que as minhas divagações. É natural, não é p'ra me gabar mas acho que até tenho jeitinho p'rá coisa.

Vim falar duma coisa que me fez e ainda faz impressão... algo que eu penso: "Como é possível?!?"

Vejam isto:

Para já o acto em si, xenófobo, é desrezível. Não sei se souberam da notícia. Os títulos eram mais ou menos estes: "Skinhead espanhol agride equatoriana no metro sem razão aparente." Ao que chegámos... Consegue haver gente tão mal formada. Adorava que ele descobrisse que era bisneto de colombianos, ou equatorianos ou o que fosse. E o rapazinho já saiu em liberdade. Pffff!

Mas por acaso não é disso que venho falar. Vejam lá o filme outra vez. Porque é que o "rat
inho" ali de t-shirt roxa (sim porque não é um homem é um rato!) não faz nada. Não era preciso que lhe desse uma sova, mas... que chamasse o guarda, que o fizesse cair e fugisse com a outra!!

Isto é comum nas cidades... Ninguém ajuda ninguém. Já me tentaram assaltar pelo menos duas vezes, e foi preciso muito gritar para que alguém ligasse. Nem era preciso que me ajudassem, apenas por terem olhado depois, os assaltantes fingiram que não era nada com eles e foram-se embora. Não digo que as pessoas se arrisquem a si próprias, mas se arriscar a si próprio pelo outro é o 10, as pessoas nem 5 fazem... perdoem-me a expressão mas... sociedade, oude insensíveis, ou de maricas.

Noutra situação, eu e o meu irmão vimos uma rapariga a ser ou assediada, ou assaltada, no dia das festas populares de Lisboa. Isto numa rua cheia de carros quase parados... Ninguém se dignou a sair do seu carro quase parado e ir pedir explicações ao idiota que a estava a assediar... tivemos de ir nós os dois para lá, sorte nossa que quando passávamos passou um carro patrulha e não tivemos de nos envolver realmente. Mas se não tivéssemos lá com tamanha fila, o carro patrulha nem se aperceberia da situação. Diria que fomos recompensados pela nossa coragem(mais do meu irmão né?), não tendo de realmente intervir na situação.

Este é um dos aspectos que, no campo, seria melhor. Há mais solidariedade e menos frieza nas relações. Vá lá, coragem!!!

Todos os dias...

2007-10-14T18:26:00.000+01:00

Nasce, da cor da terra, e
Embora sem qualquer aviso, solene ou informal,
De todas as vezes faz jus,
Ao nosso soberbo julgamento da nossa "omnisciência" falsária.
Vem ligeiro e saqueia toda a escuridão, impiedoso,
Restando apenas um batião de penumbra, que resiste
Lutando, minguando e crescendo outra vez
Como que tendo chegado a cavalaria, nessa batalha de luz.

Inconscientemente indiferentes, os seres sombrios,
Os "sabedores", pensam ganho o embate,
Sem sequer se darem à vontade (lunáticam, dizem eles),
De considerar a derrota...

Cansado de tantos saques e emboscadas de raios luminosos,
De tempos a tempos, vacila...
Não assustando minimamente, ainda assim, as criaturas.
Trazendo então, os mensageiros alados, consternadoras mensagens,
Do Alto, vêm então firmes dizeres, e o ataque carrega outra vez...
E novamente os inferiores nada temem.

Os aliados da treva, as senhoras cinzentas,
Bailam e vagueiam distraindo, com sua beleza,
Os olhares e atenções da vaidosa estrela.
E então o breu cresce, sorrateiro.

Nessa altura, pela rispidez e forma brusca da mudança,
As formigas soturnas coçam as costas de um desconforto,
Tão pequenamente mundano como o próprio desprezo.
No entanto aprazendo a sorte...
(Aparentemente de tudo e de todos)
Eleva-se e mostra-se vitorioso.
E novamente os inferiores nada temem.
Confiam no Sol! Que nasce, da cor da terra!

O rapaz que queria Ser

2007-09-26T15:26:00.000+01:00

Num quadro, um horizonte,
na vida, um futuro,
pensando o antes,
vivendo o agora,
em função de um depois
para algum dia,
então Ser e não ser,
sem "questão" alguma,
inevitavelmente,
(e por capricho!)
contrariando o Poeta.
Porque num passado
tão longínquo do presente,
como dois ossos do mesmo membro,
fui e não Fui,
era e não Era...

A razão de tal mudança,
é me desconhecida,
mas no íntimo,
as veias explodem de fulgor,
os músculos duros de vigor,
e dor? Não há mais dor,
Pois agora Sou, e quero sempre Ser!

A Família (Santarém)

2007-09-16T23:25:00.001+01:00

Numa pequena explicação, a família Santarém são os descendentes dos meus bisavós maternos, pais do meu avô materno. O nome surgiu numa velha história do avô da minha bisavó (mãe do meu avô materno), pelo que também eu sou o Zé "Santarém".
A família começou em 1885, com o nascimento do meu avô e conta agora com 132 membros, 119 dos quais ainda andam aqui na Terra, 90 do mesmo sangue do Sr. Augusto e da Dona Nazaré, meus estimados bisavós e os restantes por casamento com membros da família.
Eu sou o membro número 101 da família (lindo número hein? =P)!
Fazemos um convívio com uma almoçarada e jantar e buffet, assim género casamento, mas em que todos se conhecem, todoso os anos, pela altura de Setembro, e foi nesse convívio, no passado Sábado que me lembrei de escrever isto do livro de honra dos nossos convívios:

Cordas, raízes, comunhão,
o vento sopra e não derruba
A Velha Árvore, já bem velha,
centenária, mas frondosa.
Em que a pequena flor
dá beleza e alegria ao ramo,
que suporta e alimenta, em simbiose
o monumento ínfimo, mas enormemente vivo.

Os pilares, que um dia levantaram
tecto e todo um mundo de pedra,
hoje são decoração,
uma vez que novas colunas
definem outra estrutura.
Mas aqualas bases ornamentadas
são ainda imprescindíveis...
Sem o saber das primeiras,
não proliferaria a inovação das seguintes.
E fazem viver a História (e as histórias)
daquela rede de cordas e arames,
cada uma valorosa por si própria...

E o vento não derruba a Velha Árvore,
que cresce, nunca!

Amar-te a ti

2007-09-02T22:01:00.000+01:00

Assim umas quadras que inseri numa melodia na minha mente...mais ou menos ao estilo João Pedro Pais ou coisa assim...se é superficial a comparar com o outro poema é mesmo porque é uma música...e infelizmente.
..é impessoal

Escrevo no papel da minha mente
As recordações que tu me deste
Porque esta vida é simplesmente
Recordar, Sonhar, estar a Leste

Olho inquieto para o céu azul
Penso em pintá-lo doutra cor
Dar-lhe um'outra forma, um ar mais cool
Arte em sinal do meu amor

A saudade essa não tem luz,
Nem sabor nem condimento.
É pura mágoa que seduz...
Nem sei porque lhe chamam sentimento.

A felicidade eu procuro,
Desde aquele dia em que nasci.
Digo-te agora, puro e duro:
A maneira é amar-te a ti....

Amar-te a tiiii, amar-te a ti, amar-te assim, e amar e amar, p'ra procurar, e encontrar, algum lugar para me dar...e te amar...

o rio Vida

2007-07-27T19:31:00.000+01:00

A vida corre, nem bem nem mal,
corre...como um rio...
um recorte profundo,
águas velozes,
que depois, lentamente,
se transformam num caudal
largo e vagaroso,
mas superficial...como a vida...
albergando no fundo,
todo o lodo trazido
pela juventude desse rio

E no final, todos esses cursos,
delineados pelas vivências,
de um barqueiro
vão desaguar e morrer,
num mar de torrentes e redemoinhos...
e o valente homem,
(muito mais nessa altura,
que em qualquer outra,
pois até aí, a calmia do seu rio,
nunca o levara
a sequer pensar em valentia)
no cimo do barco
rema contra a corrente...

Mas o traçado do rio,
que o infeliz remador levou...
Fez com que a foz,
fosse dar a um ninho
de titânicas intempéries
Ele olha, pensando, desgraçado,
vendo já os destroços das outras embarcações,
e num segundo, daquela mesma valentia
que não teve no leito antigo,
onde calmamente navegava,
às cegas, sem reparar... ele diz:
"Eu não vi!"..
No segundo a seguir, uma onda,
tenebrosa e escura,
leva tudo...
Ele afoga-se e, no seu rosto,
petrificado de pânico
lêem-se todo o tipo de angústias...

Mais a Norte,
(ou a Sul,
pois esse mar,
e água eram todos o mesmo.)
a Bonança aparece
para o verdadeiro valente
que teve a boa ousadia
de tirar a sua venda dos olhos
E vê, como sempre viu,
apesar de longe,
a terra lá ao fundo
onde há-de chegar...

Enfeitiçaste-me... (acho mlhor dividir isto em partes não acham?)

2007-06-02T14:38:00.000+01:00

I don't know you well enough but, as you don't know this poem even exists for you...

Enfeitiçaste-me.

Como os loucos e o Sol,
Sigo para Ocidente
procurando um amanhã,
Um dia, uma manhã, uma luz,
Um reflexo no teu olhar,
Inocente... como se o mundo te desconhecesse
E esperasse ansioso
Por ver teus cabelos
E acariciar tua face com a brisa do vento.

Inveja tenho eu
Das janelas de teu quarto
Que te miram sem pedir permissa.
E eu, cada vez que te miro,
Meu olhar parece querer fugir e zarpar
Como se fossem esses mesmos olhos
Culpados do crime da paixão

Ai, que carregada sentença,
A de me fugir a chama da coragem
De cada vez que o acaso e a sorte
Me sorriem, ironicamente,
Como que gozando e rindo
Do meu triste fado...

A lua sobe por entre as estrelas e,
Enquanto os solteiros se encontram
E os namorados se desencontram,
Eu deixo-me guiar
Pelas pontas dos meus dedos e
Pelos caminhos do meu olhar
Observando, como cada noite
Se torna tão diferente
Mas ainda assim tão igual.

Igual, porque sempre os mesmos
Pedaços rasgados de papel e de memória
Se juntam,
Numa anarquia sincronizada de improvisos
Guiados pela batuta do vento e do pensamento,
Como os sons estridentes do jazz.

Igual, porque vejo isto
E tudo me recorda o teu lindo gesto;
E me faz vir à tona da recordação
O facto consumado do teu feitiço...
E disso, faço um consumo enfeitiçado
da tua lembrança...

Por entre sonhos,
A palavra sai-me dos meus lábios
Como se o teu sangue
Fosse o mesmo que o meu.
Tu olhas-me com doçura,
E eu sinto essa mesma doçura de maneira tal,
Que os teus olhos são meus também
E, num repente,
Esse meu mundo desvanece,
E os raios de um sol
Que não aqueles que irradiam os teus olhos
Penetram como intrusos na minha fantasia,
Dando como esse o momento do seu fim.
Ao mesmo tempo, penetra também
Em minha teimosa mente,
A razão, e o facto
De ter saído
Do mar das ondas em que te conheço
E ter aportado na terra das montanhas
Onde tu ignoras que existem tais águas...

Não é difícil ver,
Mas ainda assim,
É bom dizer,

Enfeitiçaste-me.

P.S.: bgd pla imagem :)

Suicídio Social

2007-05-09T23:00:00.000+01:00

Nestes tempos é quase um suicídio social ter um blog ou um espaço de opinião e não falara naquela "coisa " duvidosa, confusa etc., etc. (you all know the story) que é a licenciatura de certo Eng. que nem convidado éw para a reunião da Ordem dos Engenheiros. Adiante, parece que é isso que vou cometer, suicídio social (a minha mãe quando viu o título do post ficou muito preocupada mas pronto, eu expliquei-lhe para além de todas as portas e janelas se terem fechado subitamente e as facas da cozinha terem ido parar ao lixo, nada de especial aconteceu). O certo neste suicídio..é que eu não sei do que vou falar...
Há tantos temas..., as más condições de trabalho da classe obreira da Madeira, as eleições da França e a reacção da "escumalha", o túnel do Marquês, que num recurso expressivo do qual não me lembro do nome é um túnel sem saída pois o dinheiro entrou mas o retorno foi mais trânsito para a baixa da cidade (não, não ando de carro lá perto, mas tudo isto funciona muito à base das más linguas), e toda uma série de trocas e baldrocas por este mundo fora.
Mas uma coisa com que se pode sempre reclamar e criticar são os MCA (para aqueles que não são cool e não sabem do que estou a falar...aquela coisa que dá na TVI com people de 20 e tal anos a fingir que andam no 12º)!
Já estou tão farto daquilo que até o Preço Certo Em Euros me parece divertido. Sinto-me orgulhoso por não saber o nome das personagens, mas devido à minha falta de cultura não posso fazer a tão anunciada crítica. Digo só que a visão da função de duas associações de estudantes é criar competições entre dois cabeçudos que pensam que têm ar de maus é um bocadiiiiinho reduzida. A minha escola não tem associação de estudantes e nós fartamo-nos de reclamar de muita coisa...mas não é por isso que não organizamos competições com outras escolas. Aliás a nossa maior competição é pelo mundo inteiro (propaganda IB autorizada pelo conselho para a propaganda escolar do IBO (LOL) ). Terminando, gostava de dizer ao Carlos Malato que não se arme em político, se deixe de promessas incumpridas, vá de vez para as televendas e deixe uma voz computorizada fazer o assunto que ao menos é menos infantil...

A Gravata

2007-05-09T00:04:00.000+01:00

A gravata....a gravata é um objecto...muito, digamos...fora do comum (claro que nós para realçarmos dizemos que todo o objecto é fora do comum..por isso paradoxalmente a gravata e vulgaríssima). Não irei buscar a raiz da palavra como faria certo meu professor de Português mas para não ficar sem dizer nada...penso que é um objecto que confere status, e adequada às ocasiões o que é maravilhoso pois não precisamos de ser estilistas para saber que uma gravata de tom azul-claro serve para um dia normal, uma gravata preta para um dia de luto, uma gravata com os simpsons para fazer figura de parvo no local de trabalho e uma gravata vermelha para nos reconciliarmos com a França (decerto muitos não perceberão esta última referência mas bem, para mim um blog é um desabafo e nem toda a gente tem de perceber tudo). A minha gravata é usada por obrigação e serve por vezes de estojo, tendo já uma vez servido de cinto, e sendo agora um objecto ao qual estou afectivamente ligado e da qual até gosto. Tudo isto para concluir exactamente qu eisto não tem nada a ver com a minha gravata, mas com um nome dum blog decidido já tarde e sem imaginação...Esperem por posts decentes mãezinha, papá e tu lulu, o cão da minha vizinha que lerão este blog...Abreijos